Le français. Le vampire.

A escuridão o envolvia. Ou a escuridão dele emanava? Tinha o olhar vermelho fixo no pôr-do-sol róseo. O pôr-do-sol, fim do dia, início da noite, início da diversão.

Seus cabelos estavam sempre assentados com a velha brilhatine. Seu sorriso sarcástico era permanente. Sua pele sempre alva como a neve refletia as luzes que aos poucos se acendiam. Com um salto pousou sem som algum no piso coberto de neve. Neve negra, suja, de um lugar sujo. Paris. Olhou para cima, averiguando o que os mortais insistiam em chamar de Notre Dame e que eu simplesmente chamava de...lar. Morava a anos...décadas? Talvez até mais de cem anos. Maldição, ele sempre perdia a noção de tempo. Tempo. Para que motivo queria controlar o seu se tinha o tinha em infinito número.

A lua amarela começava a subir e ele sentia os músculos do corpo se retesarem, endurecerem. Sua própria pele há alguns minutos flácida, tornara-se jovem e atraente. Sorriu ligeiramente. Sempre esta metamorfose ambulante. E há quem diga que os vampiros são seres cheios de fraquezas. Fraquezas. Ora, que impáfia, fraquezas não existem. Nem estacas, cruzes, alho (de onde tiraram esta idéia de alho?), igrejas! Diabos, ele morava em uma. Balas de prata, água benta, medalha de São Sei Lá O Que. Diabos, em vida eu era um padre.

E o cheiro o consumiu. Ele rosnou e virou os olhos, uma mulher de uns quarenta anos andava pela rua, fumando em uma cigarrilha. Fumante. Essa estava pedindo para morrer. Com um inclinar de pernas, a vida dela se findou.

Sangue. A neve negra tornou-se vermelha. Ele se levantou. Sim, existia uma fraqueza. A fraqueza por sangue.



VFS - Apenas para resgatar o vampiro das lendas, o vampiro do passado, não o sugador de sangue que bebe o plasma de animais e brilha ao sol. Para bom entendedor, meia-ironia basta.